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SUPERMERCADO

para a Ana Paula Inácio

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Tenho 38 anos e sei finalmente o que

quero. Basta olhar para o cesto

de compras: bolachas Leibniz, papel

higiénico Renova, leite com chocolate

Agros, uma garrafa de Famous Grouse

e pelo menos seis latas de Superbock.

Discos já tenho que cheguem, por muito

que me desminta, e não viverei o suficiente

para ler todos os livros que me ocupam a casa.

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É um bocadinho banal, eu sei, mas é a minha

prestação diária enquanto consumidor, o meu fado

simples, enxuto, quase isento de lágrimas & remorsos.

Acordo para almoçar no Doce Lindo (ou Doce Belo, ainda

não houve rotina que me fizesse decorar o nome),

passo pelo supermercado, onde desejo ou nem por isso

todas as ternas e voláteis isildas deste mundo perfeito

- e volto a subir devagar as escadas de madeira rombas.

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Só muitas horas depois, quando as luzes

me garantem que o bairro inteiro dorme,

escrevo poemas como este, versos em que

inutilmente vos digo que sou um homem feliz,

un roseau pensant, o mais belo cadáver de Lisboa.

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[Manuel de Freitas, in A Nova Poesia Portuguesa, Poesia Incompleta, 2010]